Morí sin morir y me abracé al dolor...

No se que enorme poder crees tener, no se quien te otorgó tamaña fortaleza
Pero seguramente en sus planes no estaba el que todo se diera así…


El bosque permanece impávido ante tanto aleteo, el sonido de los robles cayendo, ya no le saben a nada, pero a mi que no soy el bosque, que solo soy una hiedra entre tantas, la gota de agua se convierte en un océano, y el real parece impensable.

Hace años acepte el reto, “enfrentarse ante posibles abismos”, saltar de poza en poza, hasta tener la habilidad de elegir en cual charco quedarme. Aun me quedan mil y una por recorrer, pero me intriga esa estabilidad de la que tanto hablan. ¿Cómo será la vida detrás de esa muralla? Tal vez es más lerda, tal vez todo fluye monótono, tal vez la gota no es más que una gota… ¿y quién sabe? Yo se de muchas cosas, incluyendo esas que solo yo se, pero de ríos navegables no se nada, se de cataratas, de tsunamis, de querubines que lanzan agua por la boca, se de piedras en el camino, una y mil veces, de piedras en el bolsillo, e incluso, de piedras en el pecho.
La pregunta retumba ciega en los oídos, ¿debería retirarme de este juego de las cosas visibles y etéreas?

El futuro, para mi, es una excusa; lo que todo hoy lo toco mañana, así como lo que ambicioné tocar ayer, lo estaba tocando hoy.

Esto lo estoy tocando mañana- Pedro Aznar

Powered by Castpost

Esto ya pasó Está pasando Pasará Y no pasó nunca (Aquí va un mensaje al futuro) Esto lo estoy tocando mañana Soñadores sueñen hoy Que escuchan este grito del pasado: Esto lo estoy tocando mañana

(Narración: Julio Cortázar) Que a un señor lo sientan en una silla en un estudio de grabación y hay un gran silencio y luego sale una voz así como de la nada, una voz que parece ya muerta y del otro lado habrá un día un señor que comprará el disco y lo escuchará en su casa y será un poco, también, como si él estuviera muerto cuando lo escucha. Todo es distante y diferente y parece inconciliable, y a la vez todo se da simultáneamente en este momento, que todavía no existe para mí y que es, sin embargo, el momento en que usted escucha estas palabras que yo grabé en el pasado, es decir, en un tiempo que para mí, ahora, es el futuro. Juegos de la imaginación, dirá el señor sensato que nunca falta entre los locos. Como si eso fuera a decir algo.